قصة قبل النوم للبنات عن الصبر والانتظار، لكلّ بنتٍ تحبّ البحرَ وحيواناتِه

كانت لينا تحاول أن تتعلّم قراءة كتب الفصول وحدها، وكان الأمر يسير ببطءٍ شديد. والليلة، في بيت تيتا بعد العشاء، رمت الكتاب على الأريكة: «لن أتقنها أبداً، كلّ من في صفّي أسرع منّي.» فقامت تيتا إلى حافّة النافذة وعادت بمرطبانٍ زجاجيٍّ كبيرٍ فيه مئات القطع الصغيرة الملساء: خضراء، وبنّيّة، وبيضاء، وقليلٌ من الأزرق النادر، كلّها مصقولةٌ ناعمة الحوافّ كالحلوى. وأفرغت حفنةً منها في كفّ لينا.

Lina had been trying to learn to read chapter books on her own, and it was going slowly. Too slowly. Tonight, at Teta's flat after dinner, she threw the book down on the sofa. "I'm never going to get it," she said. "Everyone in my class is faster than me." Teta got up, went to the windowsill, and came back with a big glass jar. Inside were hundreds of small, smooth pieces of glass: green, brown, white and a few rare blues, all frosted and soft-edged like sweets. She tipped a handful into Lina's palm.

قالت تيتا: «زجاج البحر، أجمعه منذ كنت في عمرك.» فقلبت لينا قطعة، فكانت كالحرير. «كانت كلّ واحدةٍ منها قطعة زجاجةٍ مكسورةً حادّة، لكنّ البحر أخذها ودحرجها في الرمل والأمواج، ولم يستعجل: عشرين سنة، وأحياناً خمسين، أنعم قليلاً كلّ يوم، مع أنّك لن تلاحظ الفرق بين يومٍ ويوم.» واختارت قطعةً زرقاء داكنة: «هذه نادرةٌ جدّاً.»

"Sea glass," said Teta. "I've been collecting it since I was your age." Lina turned a piece over. It felt like silk. "Every one of these was once a sharp, broken bit of bottle," said Teta. "But the sea took it, and rolled it in the sand and the waves, and it didn't hurry. Twenty years, sometimes fifty. A little smoother every single day, even though you'd never notice the difference from one day to the next." She picked out a deep blue piece. "This one is very rare."

فرفعت لينا الزجاجة الزرقاء نحو المصباح، فتوهّجت كقطعةٍ صغيرةٍ من سماء المساء. قالت تيتا بهدوء: «القراءة كذلك؛ كلّ صفحةٍ تقرئينها تجعلك أنعم فيها قليلاً، ولن تلاحظي بين ليلةٍ وليلة، لكن بعد سنةٍ ستنظرين إلى الوراء وتندهشين.» والتقطت الكتاب من الأريكة وأعادته إليها: «ولستِ في سباق.» فنظرت لينا إلى الكتاب ثمّ إلى زجاج البحر، ثمّ فتحت الكتاب من جديد وقرأت صفحةً أخرى ببطء، وتيتا تصغي.

Lina held the blue glass up to the lamp. It glowed, like a little piece of evening sky. "Reading's like that," said Teta quietly. "Every page you read makes you a tiny bit smoother at it. You won't notice from one night to the next. But in a year, you'll look back and be amazed." She picked up the book from the sofa and handed it back. "And you're not in a race." Lina looked at the book, then at the sea glass. Then she opened the book again and read one more page, slowly, with Teta listening.

وحين جاءت ماما تأخذها وضعت تيتا قطعة الزجاج الزرقاء في يد لينا: «ضعيها بجانب سريرك، وكلّما بدت القراءة بطيئة أمسكيها وتذكّري كم استغرق البحر.» وفي البيت حضّرت ماما الحمّام ودثّرتها، فوضعت لينا زجاج البحر على الطاولة بجانب السرير قرب كتابها، وقالت لماما: «صفحةٌ كلّ ليلة، كالبحر.» فابتسمت ماما وأطفأت الضوء، وقبضت لينا على الزجاجة الملساء تتحسّس حوافّها الناعمة حتّى غفت. النهاية.

When Mama came to collect her, Teta pressed the blue piece of sea glass into Lina's hand. "Keep it by your bed," she said. "Whenever reading feels slow, hold it, and remember how long the sea took." At home, Mama ran Lina's bath and tucked her in, and Lina put the sea glass on the bedside table, next to her book. "One page a night," she said to Mama. "Like the sea." Mama smiled and turned off the light. Lina held the smooth glass in her fist, feeling its soft edges, and drifted off to sleep. The end.