بدأ الأمر بعد أن قالت ماما ليلة سعيدة بقليل: خربشةٌ خافتةٌ في الأسفل قرب الباب، ثمّ توقّفت، ثمّ عادت بإلحاحٍ أكبر: خربشة، كشط، ودقّةٌ ناعمةٌ على الخشب. واستلقت لينا بلا حراك، وعيناها مفتوحتان في الظلام، تحاول أن تعرف ما هو. الإنسان يطرق لا يخربش. وكلّما فكّرت ساءت الأفكار، حتّى صار قلبها يتسارع. وحين عادت الخربشة مرّةً ثالثة، نادت «ماما؟» بصوتٍ خرج كالصرير.
It started a little after Mama had said goodnight. A faint scratching, low down, somewhere near the door. It stopped. Then it started again, more insistently: scratch, scrape, a soft bump against the wood. Lina lay perfectly still, eyes wide in the darkness, trying to work out what it could be. A person would knock, surely, not scratch. The more she thought, the worse the ideas got, until her heart was racing. When the scratching came a third time, she called out, "Mama?" in a voice that came out as a squeak.